O revisor

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Foto in
www.libertytv.com


Vamos vamos
Toca a despachar
Vamos vamos
Toca a despachar
Há muitos passageiros
Muitos passageiros
Toca a despachar
Há gente na fila
Por toda a parte
Muita gente
Ao longo do cais
Ou nos corredores da barriga da mãe
Vamos vamos toca a despachar
Toca a apertar no gatilho
Tem que haver lugar para todos
Matem-se então uns aos outros
Vamos vamos
Vamos lá
Há que ser decente
Há que dar lugar
Bem sabem que não podem ficar cá muito tempo
Demasiado tempo
Tem que haver lugar para todos
Disseram-vos que era só uma voltinha
Uma pequena volta ao mundo
Uma pequena volta aqui no mundo
Uma pequena volta e... pronto
Vamos vamos
Toca a despachar
Sejam educados
Não empurrem.

Jacques Prévert, Palavras/Paroles,
Lisboa, Sextante Editora, 2007 (1949)

O lado errado da noite

Santa Apolónia arrotava magotes de gente
do seu pobre ventre inchado, sujo e decadente
quando Amélia desceu da carruagem dura e pegajosa
com o coração danificado e a cabeça em polvorosa
na mala o frasco de 'Bien-Etre' mal vedado
e o caderno dos desabafos todo ensopado
Amélia apresentava todos os sintomas de quem se dirige
ao lado errado da noite

Para trás ficaram uma mãe chorosa e o pai embriagado
o pequeno poço dos desejos todo envenenado
a nódoa do bagaço naquela farda republicana
que a queria levar pra cama todos os fins de semana
e o distinto patrão daquela maldita fundição
a quem era muito mais difícil dizer não
Amélia transportava todas as visões de quem se dirige
ao lado errado da noite

Amélia encontrou Toni numa velha leitaria
entre as bolas de Berlim com creme e o sol que arrefecia
ele falou-lhe de um presente bom e de um futuro emocionante
e escondeu-lhe tudo o que pudesse parecer decepcionante
mais tarde, no quarto de pensão, chamou-lhe sua mulher
seria ele a orientar o negócio de aluguer
Toni tinha todas as qualidades pra ser um rei
no lado errado da noite

Jonas está agarrado ao seu saxofone
a namorada deu-lhe com os pés pelo telefone
e ele encontrou inspiração numa notícia de jornal
acerca de uma mulher que foi levada a tribunal
por ter assassinado uma criança recém-nascida
o juiz era um homem que prezava muito a vida
e a pena foi agravada por tudo se ter passado
no lado errado da noite

Jorge Palma

Cópula

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In
www.24heures.ch


No prado, onde as vacas imóveis,
esperam a passagem do comboio, ouve-se um ruído
de ramagens fustigadas pelo vento. Não sei se
é o outono que chega, ou se o verão ainda resiste
à chegada da breve estação. No entanto,
o comboio demora-se; e a vaca que não quis
esperar parou no meio da linha, como uma raiz
metafisica que se meteu na terra e a prendeu,
impedindo-a de fugir à investida da locomotiva.
(O resultado, meses depois,
foi um bezerro a vapor).
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Nuno Júdice, Poesia Reunida (1967 – 2000),
Lisboa, Publicações Dom Quixote, 2000

El tren de los heridos

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Scrapbook

pages blog

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Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.

Silencio.

Abre caminos de algodón profundo,
amordaza las ruedas, los relojes,
detén la voz del mar, de la paloma:
emociona la noche de los sueños.

Silencio.

El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,
el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, envejecido:
agoniza el carbón, suspira el humo
y, maternal, la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.

Silencio.

Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
Un dedo solo, un solo trozo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.
Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento.

Miguel Hernández, El Hombre Acecha
(1937-1939)

Poema da gare da Astapovo

Gare de Astapovo,
onde Tostoi se refugiou
para morrer
in
http://sobreorisco.blogspot.com/


O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo
Contra uma parede nua...
Sentou-se... e sorriu amargamente
Pensando que
Em toda a sua vida
Apenas restava de seu a Glória,
Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
Coloridas
Nas mãos esclerosadas de um caduco!
E então a Morte,
Ao vê-lo tão sozinho àquela hora
Na estação deserta,
Julgou que ele estivesse ali à sua espera,
Quando apenas sentara para descansar um pouco!
A morte chegou na sua antiga locomotiva
(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...
Ele fugiu de casa...
Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

Mário Quintana

Leia sobre Tosltoi (F. em 20 de Novembro de 1910)
"Um escritor fora do tempo" o meu amigo Manuel Poppe in
http://sobreorisco.blogspot.com/2010_11_01_archive.html

A estrada-de-ferro

Foto A.M.

Poesia sobre Carris,

sessão do Quarto Crescente da

Biblioteca Pública de

S. Paio de Oleiros

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A estrada-de-ferro tritura ilusões,

come planícies, bebe descampado

e leva dentro dos seus vagões

os homens e o gado.

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Um dia, sem discursos nem sermões,

tudo foi confiscado e leiloado,

descampado, planícies e vagões,

planícies e vagões e descampado.

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Tudo como laranjas ou limões

nas banquetas de um mercado.

Tudo para aumentar confusões,

tudo com nevoeiro misturado

- e quem comprou os vagões

comprou os homens e o gado.

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Sidónio Muralha, Poemas

O farnel

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Foto A.M.




No comboio que me levava para longe
fiz esforço para não chorar quando abri o farnel.
Fora feito no dia anterior
em casa, pela minha mãe.
Mastiguei a tristeza, mastiguei
a angústia, mastiguei a vida
mastigando os rissóis.


Daniel Maia-Pinto Rodrigues,
Dióspiro, V. N. Famalicão, Quasi Edições, 2007