Alzheimer

Foto A.M.

estou triste bem órfão de vontade

afogado num mar morto

de lágrimas estéreis

de tão ácidas

só me vale

ter dado conta de súbito

que nem sequer

existo

a mãe que eu julgava

ter-me trazido ao mundo

esqueceu

o meu nome

Anthero Monteiro

Porto, 7 de Maio de 2005

Receita para fazer poemas

in blogue
Mulheres com QI




Adicione a trezentos gramas de imagens poéticas

dois decilitros de lirismo puro

e bata até obter uma pasta homogénea.

Àparte misture em partes iguais

estilo pessoal, vivência, ironia e moral de uso caseiro,

aromatize com essências de cultura greco-latina

e ponha passas de amargura

amêndoas de fatalismo

cerejas de filosofia e pinhões de retórica

tudo seco e picado miúdo.

Ligue bem as duas misturas de modo

A que os sabores fiquem identificáveis

E sejam fáceis a qualquer digestão.

Leve a cozinhar em editor brando,

sirva morno em primeira edição.

Deve acompanhar-se este manjar

com um clarete seco de promoção pessoal à temperatura ambiente

ou com um licor de oportunidade política muito gelado.

Manuel Mengo, A Floresta de Asfalto,

Edição da Casa Museu Vasco de Lima Couto, Constância, s/ d.

Primeiros passos

tudo poderia ter sido como na tela de Millet

mais tarde reinventada a seu modo por Van Gogh

é como se ambos tivessem presenciado a mesma cena

mas de ângulos diversos ou em momentos diferentes

o primeiro sob a luz fosca de uma manhã fria

o segundo no arredar das nuvens para um sol triunfante

o portão do pátio abre para o campo fronteiro à casa

a vedação em tábuas verticais entre ambos os espaços

suporta uma sebe mais baixa e a roupa estendida

cabriolando ao vento sob a fronde das árvores

a mãe junto à saída segura a criança por baixo

dos braços  que se erguem em direção ao pai

este largara a pá e o carro de mão

e ali está acocorado um joelho no solo

de braços também abertos encorajando o encontro

decerto a criança erguerá um pé titubiante

dará um passo em frente e inaugurará assim

o longo caminho de uns três metros

que o levará ao ancoradouro do abraço paterno

também eu terei assim inaugurado o itinerário

pela vida que me trouxe a esta mesa

onde obrigo as palavras a alinharem-se

como pelotões de submissos soldados

o local terá sido idêntico as personagens

terão  sido outras em vez do pai longíquo

a ganhar o futuro na orla de outros mares

talvez o xaile preto e os zelos da avó

como falaria de outro modo do primeiro passo

como evocar o espanto inicial o primeiro olhar

o primeiro balbucio a primeira sílaba

a primeira palavra a primeira surpresa

o primeiro susto a primeira lágrima

a primeira lembrança o primeiro esquecimento

era o tempo da primeira grande amnésia

do que fui do que vi do que vivi

ficando apenas documentados dois ou três

momentos fugidios e talvez sem préstimo

em retratos da fotografia evaristo

se vivemos outra vida terrena anterior

como creem alguns tudo esquecemos bebendo

do rio letes ao entrar no reino das sombras

voltámos a beber da mesma água do esquecimento

antes de regressar à vida  e retomar um corpo

para não trazer connosco reminiscências

do que viram os olhos no mundo subterrâneo

bebemos certamente em demasia dessa água

sulfúrica que ainda nos faz deslembrar os traumas

do eclodir das águas dos gritos da maior dor

da tesoura da separação da chucha omnipresente

dos cueiros mijados do gatinhar pelo chão

dos pés trôpegos e das quedas e dos choros

e de todas as indecorosas figuras do caloiro

que se matriculou na escola da vida

totalmente ignorante e já desmemoriado

Anthero Monteiro

últimas palavras

Agonia (1915), 

Edvard Munch in

www.dw.de/popups/popup_gallery/pt_edvardmunch.html

quando a morte se insinuou porta adentro

victor hugo afiançou estar a ver uma negra luz

lorde byron observou que chegara a hora de descansar

beethoven declarou que era já tarde

wagner que estava a sentir-se muito mal

mas h. g. wells proferiu apenas i’m all right

darwin asseverou que não sentia o mínimo medo de morrer

e bernard shaw que isso era mais fácil do que escrever uma comédia

cristo afirmou que tudo estava consumado

e freud que tudo aquilo era absurdo

muitos acharam-se ainda merecedores  de um último obséquio

rosalia pediu que abrissem a janela para ver o mar

goethe que deixassem entrar mais luz

mozart que lhe dessem a ouvir uma vez mais os sons da sua alegria

e o conde de mirabeau que pudesse também morrer ao som da música

george washington que não lhe fechassem o corpo num caixão sem terem passado dois dias depois da morte

beethoven que aplaudissem o fim da comédia

mussolini que o seu executor lhe disparasse para o peito

e picasso que bebessem à sua saúde já que ele não podia beber mais

guilherme braga invocou  deus e disse estar a sofrer mesmo com o céu coalhado de estrelas

cromwell agradeceu a chegada da morte pois assim estava salvo

adam smith gritou liberdade para sempre

e voltaire quando o padre lhe pediu que renunciasse a satã replicou que aquela não era boa altura para fazer inimigos

outros só terão soltado um monossílabo ou nada puderam dizer

sansão apenas terá tido tempo para um ui quando o templo desabou sobre ele

sófocles só conseguiu rir com um ataque de alegria

e aretino morreu às gargalhadas

isadora duncan ia a abrir a boca e foi estrangulada com a écharpe presa a uma roda do descapotável

tennessee williams engoliu as palavras com uma tampa de remédio

e anacreonte nada disse porque uma grainha de uva bastou para o calar para sempre

quanto a mim creio ainda estar vivo e ileso apesar de tudo

mas a avaliar pelo que me aconteceu um dia

em situação de morte iminente

não direi nada que seja edificante

lembro-me bem regresso a casa  hora de ponta

ao volante a cem

de repente uns chuviscos

a prudência a aflorar o travão

o carro a guinar à esquerda

através do trânsito em sentido contrário

o abismo ali diante e já

sem tempo para escolher as palavras

saiu-me apenas esta nobre interjeição

fodeu-se

Anthero Monteiro

a outra avó

Foto in blogue
"Diário de um demónio 
apaixonado"

vejo-a ainda sempre dobrada para o chão

que teimava em requisitá-la

e devia ser o de uma ilha perdida

assolada por abalos permanentes

vivera sempre do chão arroteando semeando

plantando adubando regando colhendo 

só espreitava os céus para convidar as nuvens

a empapar os regueiros ou o sol

a vir secar o milho ou o feijão na eira

dessas bênçãos dava graças a um deus

providencial todas as noitinhas

à hora em que as trindades se entornavam

como lágrimas pelos camalhões dos campos

e pelas vielas já desertas da aldeia

o peso dos dias sempre iguais

aproximara-lhe a cabeça e os pés

a memória deve ter resvalado para o chão

e deve ter-se perdido em galerias de toupeira

outro nexo nasceu-lhe nos sulcos da cabeça

e parecia apenas recordar-se do futuro

o marido finara-se muito jovem

mas ela que só conhecera  a cor do luto

fazia-nos rir ainda que amargamente

falando amiúde em casar com um belo rapaz

toucada de flores de laranjeira

iguais às do ramo nupcial

pouco depois desposou dona morte

que soube aquietar-lhe aquelas mãos sísmicas

sempre agitadas por um vento gélido

que rondava o seu cadeirão junto à lareira

e antes de lhe fecharem as duas folhas

do ataúde sobre os olhos voltados aos céus

beijei-lhe a fronte lívida feita das pedras do chão

Anthero Monteiro

luto

Foto
A.M.

toda a vida conheci minha avó vestida de noite

e ouvia-a dizer tenho o coração como a noite

como se o maior dos tormentos fosse a noite

enfim foram só cinquenta e dois anos de noite

bem se esmerou o sol mas não conseguiu romper a noite

até que um anjo amigo

(nem sei como tão pobre

conseguira amizades na corte celestial)

mandou chamá-la

para a libertar de tamanha viuvez

fizeram-lhe uma veste diáfana

do tecido de uma nuvem branca

e os seus olhos passaram a ver apenas o dia

para isso bastou que ela os fechasse

Anthero Monteiro

A besta do diretor

Edvard Munch,
O Grito

o diretor era uma besta

é o que dizem este rancor já cansado

este resquício de raiva inútil

este asco há muito diluído

por meio século de distância

ainda que o ódio segundo balzac

seja mais dotado de memória do que o amor

olho estas mãos e nem elas esquecem

que eram naquele tempo dedinhos de ternura

e que se transformavam num ápice

seviciadas pela fúria  do energúmeno

em manápulas desmedidas que mal cabiam

no vão refrigério dos sovacos

quem há de esquecer a brutalidade

exercida sobre a inocência

o escárnio perante a candura

o ardil para surpreender a falta

o sadismo das punições em série

a adolescência ocupada pela arbitrariedade

quem há de esquecer

que era inútil tentar perceber

o porquê das sanções

o permanente demérito do louvor

do sorriso da indulgênca do estímulo

quem há de esquecer

se a recordação se sobrepõe ao ódio

e é um ferrete indelével

na pele do escravo

basta lembrar um claustro a capela

ou a sala do capítulo daquela casa

para logo perceber como ela ficou

para sempre assombrada

pela figura voluminosa do diretor

morreu enfim como morrem

todos os homens e todas as bestas

mesmo as mais paquidérmicas e diluvianas

este é o panegírico possível

quase já despido de ódios, porque a morte

tudo lava e leva

e talvez leve também

esta negra lembrança

mas aqueles corredores  escadarias

salas e dormitórios e todos os meus íntimos 

corredores e recessos continuarão a ser

sobressaltados pelo seu jurássico espetro

Anthero Monteiro