a cadeira de rodas

vamos mãezinha eu empurro a cadeira

de rodas vamos fazer uma longa viagem

até à varanda que dá para nascente

o sol já lá canta para saudar-te e um verdilhão

virá perguntar-te onde tens andado lá do cimo

da grande japoneira debruçada sobra o tanque

(já não se lembra decerto do nome da passarada

que pululava no quintal e que me ensinou a distinguir

verdilhões pintassilgos  carriças chascos  cerezinas

cucos  andorinhas e lavandiscas sagradas

já nada lhe diz a história da japoneira secular

onde se reúnem em concílio as pombas e os pardais)

olha vai ali mãezinha a filha do antigo sapateiro

que já morreu há tantos anos ainda te lembras

de que a oficina era ali do outro lado da rua

será que ainda sabes o nome de alguns dos utensílios

que o pai dela usava para te fazer ou arranjar o calçado

coser as gáspeas bater as solas pregar os tacões

(dentro dela entrou o simum e espalhou um deserto

o silêncio habita quase sempre este corpo inexpressivo

sabe lá do senhor angelino sapateiro ou da sua bancada

e ela outrora sabia e mostrava-me na oficina a turquês

o tripé de formas os ferros de bornir o martelo

e a pedra de bater sola a lixa a grosa e a sovela)

pronto não queres apanhar sol a luz incomoda-te

vamos para dentro vais ficar ali diante da tv

pode ser que te distraias um pouco aprendas

algo ainda e te mantenhas acordada

ou te acudam à memória algumas lembranças

ou algum sorriso te aqueça um pouco a alma

(vou ter é de acender o aquecedor a que ela chama

a caixa de fogo e esta outra caixa da televisão

não é mais do que uma janela para o quintal

se vê uma tourada avisa-me que anda um touro

lá fora tem cuidado se vê um filme de guerra

o campo de batalha é logo ali debaixo do limoeiro)

não por favor não vais adormecer outra vez

espera um pouco apenas vou trazer-te

cevada e um pão com geleia ontem gostaste

ah queres que chegue um pouco para trás

a cadeira de rodas sim é uma cadeira de rodas

isto mãezinha não se chama uma carreta

(ontem reencontrou por acaso a palavra geleia

que deve ter adoçado um pouco a sua infância

mas a minha mãe já morreu aliás matou-me repetidamente

depois de me ressuscitar por momentos com a palavra filho

está morta por antecipação e quando chama carreta

à cadeira de rodas está só a dizer-me a minha pobre mãe

que só falta ir-se embora na carreta funerária)

Anthero Monteiro

um estranho na cama

foto
A.M.

aflitíssimo tocou o telefone pela manhã bem cedo

do outro lado irrompeu suplicante a voz da mãe

estava um homem na sua própria cama nunca o vira

não o conhecia viesse depressa antes que despertasse

saltou para o volante

fez voar a máquina

estacou bruscamente

precipitou-se no quarto

lá estava um desconhecido

bem conhecido afinal

o próprio pai

o tal que ela desposara em dia tão sonhado

aquele cujas feições devia saber de cor

e cujos lábios bebera vezes impossíveis de contar

aquele que lhe ensinara a febre do ciúme

o delírio da espera a labareda estreme do amor

com ele congeminara e realizara

em dor pungente e em grito lancinante

o filho agora ali especado atónito

sem sangue sem riso e sem lágrimas

reclamara aquele homem como seu

o mesmo que agora a ruína galopante

da memória transfigurara em estranho

e mais que estranho em perigo iminente

regressou ao volante

fez voar a máquina

por estradas à sorte

quilómetros sem conta

desvairado desvairado

buscando pelas ruas

no labirinto da vida

o túnel de regresso

ao útero do mundo

Anthero Monteiro

obrigado sou feliz

Anthero
Monteiro
em noite de
poesia em
Ovar no bar
Paralelo 38

sou feliz sou feliz não se preocupem

porque hão-de estar sempre a perguntar

como vou se estou bem se tudo corre

não há dia que eu não vá para oeste

não há dia que não corra para a foz

como todos os rios e não veja

o sol a pôr-se  a noite a impor-se

e não sinta as estrelas a ferverem-me na cabeça

já há gente em demasia a preocupar-se comigo

e esse é o meu único motivo de preocupação

saber  que tudo existe para o meu bem

desde o senhor presidente da república

e o primeiro ministro e o segundo e os demais

todos absorvidos na minha inteira satisfação

no meu sucesso no meu bem-estar

até aos dezoito ou quarenta e sete já não sei

partidos políticos apostados em cuidarem de mim

a fazerem-me chegar promessas de conforto

e saúde e alegria e a garantirem-me

que não serei esquecido um único segundo

pelo menos até ao dia das eleições

e depois o presidente da câmara e o da junta

que me asseguram pleno apoio e solidariedade

e as seguradoras e empresas de alarmes

a afiançarem-me proteção e segurança

e os bancos sempre focados no meu sucesso financeiro

e as múltiplas organizações internacionais

sempre de olhos fitos na minha realização

e a onu e os americanos e imensos exércitos

a combaterem pela minha defesa e sobrevivência

lá longe nos confins da democracia imposta

e o senhor padre e o senhor bispo e o senhor papa

e a igreja do sétimo dia e a do oitavo

que rezam por mim e me garantem a salvação

e as entidades divinas que me enviam pombas

ou andorinhas para voarem à minha frente

nos caminhos das melhores opções

e a ubiquidade do anjo-da-guarda

e dos arrumadores de carros

e da coca-cola e da seven-up e da danone

que me formatam as linhas do sorriso

e o euromilhões e o comprimido azul

e o ácido acetilsalicílico e muitos outros fármacos

que velam pelos meus sonhos e os meus delírios

bem sei que a gratidão tem memória curta e eu não quero

ser ingrato muito obrigado por tudo o que fizeram

mas também não é preciso exagerar talvez

eu consiga sorrir sem me fazerem mimos ou cócegas

e sem me enviarem continuamente anedotas para ler

a sério não se preocupem não percam tempo comigo

não venham a toda a hora pé ante pé ao meu quarto

ver se é sossegado o meu sono porque é certo

que estou a sonhar com o paraíso

e no deleite dos brandos braços de eva

estou condenado a ser feliz a ser feliz a ser feliz

e até o portal das finanças não deixa de pensar em mim

Anthero Monteiro

05.09.2012

Destacam-se os azulejos...

Eduardo 
Guerra 
Carneiro

Destacam-se os azulejos no granito,

mais ainda quando a morrinha cai

sobre os Leões. Nos Poveiros o fumo

das castanhas lembra a tal Mamuda

− sai um polvo frito!

O Outro suspirava, naquela ingenuidade:

berlindes do Campo Alegre ou de São Lázaro.

Procura nos bolsos o balandrau clássico,

às Belas Artes, um texto à maneira

dos sonetos de Sena – Arca d’Água.

Desliza, solitário, do Majestic aos Clérigos,

e, ao olhar a catedral – a Lello

– lê nos verbetes da enciclopédia inacabada

o teu nome de menina: já sorri.

Eduardo Guerra Carneiro,

A Noiva das Astúrias, Lisboa, &etc, 2001

Jornalista e poeta, filho de outro poeta, Edgar Carneiro, nasceu em Chaves em 1942. Trabalhou em vários jornais em Lisboa e era um apaixonado pela noite, pela vida, pelas mulheres. Suicidou-se no dia 2 de Janeiro de 2004 na capital. 

Foi "o poeta que se atirou do céu", segundo Baptista Bastos, que dele disse ainda, no jornal Público daquele mês e ano:

«Grande poeta, grande poeta de Lisboa, grande poeta da dor d'alma e do espanto de viver, grande poeta crepuscular, grande poeta dos sonhos desfeitos e das esperanças aniquiladas, os burocratas da recensão literária subtraíam-no, olvidavam-no - e mutilavam parte do espírito infantil que nele permaneceu até ao ponto final parágafo dos seus dias.»

A sua frase predileta seria "Isto anda tudo ligado" que serviu de título a um dos seus vários livros de poesia (1973).

Aí está o saldo final

Busto de J. Atilla
na rua com o seu nome
em Budapeste
(Foto A.M.)






Confiei em mim desde o primeiro momento.

Custa muito pouco ser dono do vento.

E à besta não lhe é mais custosa
a vida, até que a lançam à fossa.

Nasci, amei, fui longe, fiz o resto.
Com medo, às vezes, mantive-me no posto.

Paguei sempre as dívidas contraídas
e agradeci, com as mãos estendidas.

Se fingida mulher aqui e além me quis,
amei-a, para que pudesse ser feliz.

Fiz cordas, varri, dei-me ao vinho
e entre os espertos fingi-me cretino.

Vendi brinquedos, pão e poesia,
jornais e livros: o que se vendia.

Não morrerei enforcado em fácil trama
ou em grande batalha, mas na cama.

Vivi (já está aí o saldo final):
Muitos outros morreram deste mal.

Jósef Attila  (1905-1937) 

A sua vida de apenas 32 anos não obstou a que se tornasse num dos mais importantes poetas da Hungria do séc. XX.

Nascera em Budapeste, filho de uma lavadeira e de um operário da indústria de sabões. Atormentado por todo o tipo de dificuldades (a fome, a miséria, a esquizofrenia) fez várias tentativas frustradas de suicídio: ingeriu 50 aspirinas que, apesar dos danos causados, não conseguiram matá-lo; ingeriu também veneno e o mesmo aconteceu; deitou-se depois sobre a linha férrea, mas o comboio foi parado por outro suicida que se atirara para a linha; a segunda tentativa idêntica obteve finalmente o êxito que ele desejava ardentemente.

dissuasão

Foto in  www.fotosantesedepois.com 

também já por lá perpassei e não garanto nada

mas sempre que penso nisso logo me ocorre

a história de inocêncio candidato a suicida

foram três anos de abismo entre os 30 e os 33

abeirou-se múltiplas vezes das linhas dos comboios rápidos

subiu à torre dos clérigos para medir com os olhos os 75 metros da queda

debruçou-se na ponte para imaginar-se levado pela torrente

deambulou toda uma manhã sobre um estreito aqueduto

preparou e escondeu um frasco cheio de narcóticos

foi nesse período depressivo de fins de fevereiro

que o seu maior amigo lhe deu a entender

que decidira também suicidar-se

aconselhou-o então a esperar só mais um mês

pois era mais romântico matar-se na primavera

inventou dezenas de argumentos para o demover

e devem ter sido tão sólidos e irrefutáveis

que ele próprio deles se alimentou

acabando por apagar-se apenas aos 103 anos

enquanto dormia e com um sorriso de beatitude

é fácil agora imaginá-lo no reino celeste
a tentar dissuadir alguns dos anjos mais rebeldes
de se precipitarem lá do mais elevado torreão
da eterna monotonia

Anthero Monteiro

Agora eu sei

Quando eu era petiz da altura de três palmos,

Falava muito alto para parecer um homem

E dizia: eu sei, eu sei, eu sei, eu sei.

Era o começo, era primavera.

Mas quando cheguei aos dezoito

Disse: Eu sei, aí está, desta vez eu sei.

E hoje, nestes dias em que olho para trás,

Vejo a terra em que andei de um lado para o outro

E nem sequer sei como é que ela gira!

Pelos vinte e cinco tudo eu sabia:

O amor, as rosas, a vida, a maquia.

Sim, claro, o amor era algo que eu sabia de cor!

E felizmente, como os meus companheiros, não tinha comido todo o meu pão.

No meio da vida, aprendi ainda.

O que aprendi, isso resume-se a três ou quatro palavras:

“O dia em que alguém te ama, faz muito bom tempo,

Não consigo dizer melhor: faz muito bom tempo.”

É o que me espanta ainda na vida,

A mim, que estou no outono da vida.

Esquecemos tantas noites de amargura

Mas jamais uma manhã de ternura!

Em toda a minha mocidade, quis dizer Eu sei.

Só que, quanto mais em procurava, menos sabia.

Sessenta batidas soaram no relógio,

Continuo à janela, a olhar e a interrogar-me.

Agora eu sei, eu sei que nunca se sabe nada!

A vida, o amor, o dinheiro, os amigos e as rosas…

Nunca se sabe o ruído nem a cor das coisas.

É tudo o que sei! Mas isso sei-o bem!...

Jean  Gabin (ator e cantor francês, 1904/1976),

tradução de Anthero Monteiro