Edvard Munch,
O Grito
o diretor era uma besta
é o que
dizem este rancor já cansado
este
resquício de raiva inútil
este asco
há muito diluído
por meio
século de distância
ainda que
o ódio segundo balzac
seja mais
dotado de memória do que o amor
olho estas
mãos e nem elas esquecem
que eram
naquele tempo dedinhos de ternura
e que se
transformavam num ápice
seviciadas
pela fúria do energúmeno
em manápulas
desmedidas que mal cabiam
no vão refrigério
dos sovacos
quem há de
esquecer a brutalidade
exercida
sobre a inocência
o escárnio
perante a candura
o ardil
para surpreender a falta
o sadismo das
punições em série
a
adolescência ocupada pela arbitrariedade
quem há de
esquecer
que era
inútil tentar perceber
o porquê
das sanções
o
permanente demérito do louvor
do sorriso
da indulgênca do estímulo
quem há de
esquecer
se a recordação
se sobrepõe ao ódio
e é um
ferrete indelével
na pele do
escravo
basta
lembrar um claustro a capela
ou a sala
do capítulo daquela casa
para logo
perceber como ela ficou
para sempre
assombrada
pela
figura voluminosa do diretor
morreu enfim
como morrem
todos os
homens e todas as bestas
mesmo as
mais paquidérmicas e diluvianas
este é o
panegírico possível
quase já
despido de ódios, porque a morte
tudo lava
e leva
e talvez
leve também
esta negra
lembrança
mas
aqueles corredores escadarias
salas e
dormitórios e todos os meus íntimos
corredores e recessos continuarão a ser
sobressaltados
pelo seu jurássico espetro
Anthero
Monteiro
