Nesta praça apregoa-se a Poesia. Sobretudo a dos outros. Possivelmente alguma da que escrevo. Autores da minha terra, da minha pátria-língua-portuguesa, mas também da nossa Terra-mãe-comum. Nesta praça vendo o sonho de ser poeta, mas não passo talvez de um mero divulgador de Poesia.
Fugir-te. Mas não hoje - hoje não. Tenho de preparar-me para o galope branco da fuga
Não posso dizer-me: parto agora e partir, pronto. Pensando que ia, teria ficado todo para trás
Pouco posso contra o teu universo. Não sou Bogart, não sou Brando não lutaria por uma ideia política. Pouco posso - talvez um verso. Ontem ainda teria ido a tempo. Oferecia-te a flor que me pedes desde o início fingiria gostar de animais e, claro, iríamos ao cinema. Devia ter convivido mais com o teu Bogart, com o teu Brando. Devias ter tido o cuidado de investigar a atitude dos príncipes as certezas dos guerreiros mas quando cheguei já o teu universo estava repleto
E agora posso pouco - nem mesmo um verso Hoje não. Mas quando puder partirei no primeiro barco. Procuro o sítio ínfimo onde os melros se matam sozinhos.
Eu nunca guardei rebanhos, Mas é como se os guardasse. Minha alma é como um pastor, Conhece o vento e o sol E anda pela mão das Estações A seguir e a olhar. Toda a paz da Natureza sem gente Vem sentar-se a meu lado. Mas eu fico triste como um pôr de sol Para a nossa imaginação, Quando esfria no fundo da planície E se sente a noite entrada Como uma borboleta pela janela.
Mas a minha tristeza é sossego Porque é natural e justa E é o que deve estar na alma Quando já pensa que existe E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.
Como um ruído de chocalhos Para além da curva da estrada, Os meus pensamentos são contentes. Só tenho pena de saber que eles são contentes, Porque, se o não soubesse, Em vez de serem contentes e tristes, Seriam alegres e contentes.
Pensar incomoda como andar à chuva Quando o vento cresce e parece que chove mais.
Não tenho ambições nem desejos Ser poeta não é uma ambição minha É a minha maneira de estar sozinho.
E se desejo às vezes Por imaginar, ser cordeirinho (Ou ser o rebanho todo Para andar espalhado por toda a encosta A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),
É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol, Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz E corre um silêncio pela erva fora.
Quando me sento a escrever versos Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos, Escrevo versos num papel que está no meu pensamento, Sinto um cajado nas mãos E vejo um recorte de mim No cimo dum outeiro, Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas idéias, Ou olhando para as minhas idéias e vendo o meu rebanho, E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz E quer fingir que compreende.
Saúdo todos os que me lerem, Tirando-lhes o chapéu largo Quando me vêem à minha porta Mal a diligência levanta no cimo do outeiro. Saúdo-os e desejo-lhes sol, E chuva, quando a chuva é precisa, E que as suas casas tenham Ao pé duma janela aberta Uma cadeira predileta Onde se sentem, lendo os meus versos. E ao lerem os meus versos pensem Que sou qualquer cousa natural — Por exemplo, a árvore antiga À sombra da qual quando crianças Se sentavam com um baque, cansados de brincar, E limpavam o suor da testa quente Com a manga do bibe riscado.
Acontecia. No vento. Na chuva. Acontecia. Era gente a correr pela música acima. Uma onda uma festa. Palavras a saltar. - Eram carpas ou mãos. Um soluço uma rima. Guitarras guitarras. Ou talvez mar. E acontecia. No vento. Na chuva. Acontecia. - Na tua boca. No teu rosto. No teu corpo acontecia. No teu ritmo nos teus ritos. No teu sono nos teus gestos. (Liturgia liturgia). Nos teus gritos. Nos teus olhos quase aflitos. E nos silêncios infinitos. Na tua noite e no teu dia. No teu sol acontecia. - Era um sopro. Era um salmo. (Nostalgia nostalgia). Todo o tempo num só tempo: andamento de poesia. Era um susto. Ou sobressalto. E acontecia. Na cidade lavada pela chuva. Em cada curva acontecia. E em cada acaso. Como um pouco de água turva na cidade agitada pelo vento. - Natal Natal (diziam). E acontecia. Como se fosse na palavra a rosa brava acontecia. E era Dezembro que floria. Era um vulcão. E no teu corpo a flor e a lava. E era na lava a rosa e a palavra. Todo o tempo num só tempo: nascimento de poesia. - Manuel Alegre
Chove como sempre. E, sempre que chove, as pessoas abrigam-se (as que não estavam à espera que chovesse); ou abrem, simplesmente, o chapéu-de-chuva - de preferência com fecho automático. Porque, quando chove, todos temos de fazer alguma coisa: até nós, que estamos dentro de casa. Vão, uns, até à janela, comentando: “Que Inverno!”; sentam-se, outros, com um papel à frente: e escrevem um poema, como este.
Uma vez, quando eu era menina, choveu grosso com trovoadas e clarões, exatamente como chove agora. Quando se pôde abrir as janelas, as poças tremiam com os últimos pingos. Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema, decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos. Fui buscar os chuchus e estou voltando agora, trinta anos depois. Não encontrei minha mãe. A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha, com sombrinha infantil e coxas à mostra. Meus filhos me repudiaram envergonhados, meu marido ficou triste até a morte, eu fiquei doida no encalço. Só melhoro quando chove.
Adélia Prado
Escritora e poeta brasileira, nasceu em Divinópolis em 1935. Foi professora durante 24 anos e formou-se em Filosofia. O último livro que publicou intitula-se Coração do Dia (Record, 2010).
o poeta Albano Martins será o convidado especial das Quartas Mal Ditas do Clube Literário do Porto, no ano em que completa 80 anos de vida e 60 de actividade literária.
Serão lidos poemas da sua autoria por Amílcar Mendes, Ana Almeida Santos, Anthero Monteiro, António Pinheiro, Cláudia Pinho, Isabel Marcolino, Mário Vale Lima e Rafael Tormenta.
Albano Martins, natural do Telhado, Fundão, e residente em Vila Nova de Gaia, fez em Agosto 80 anos e está a comemorar os 60 anos de vida literária. Por isso mesmo, será o convidado especial da próxima sessão das Quartas Mal Ditas, no Clube Literário do Porto, na quarta-feira, dia 1 de Dezembro 2010.
Tenho saudades da chuva do meu Largo da Carvalha. Uma chuva cinzenta e mole que abria longos riachos no meu peito de ansiedade Tenho saudades do vento do meu Largo da Carvalha. Um vento agreste e serrano que agitava os plátanos fazendo estremecer as folhas amarelecidas no meu quintal de ternuras. Tenho saudades das noites do meu Largo da Carvalha. Noites passadas á mingua de um abraço amigo e forte noites de antigas vizinhas que me diziam menina toma cuidado com os outros porque tu és diferente e eles não gostam dos diferentes histórias de lobisomem cantigas do São João rezas no adro da Sé. Tenho saudades dos dias do outro lado do mar dias de areia e de espuma a salpicarem-me o rosto dias de barco sem cais nos escaleres da vida dias de longe e de perto a cruzarem o meu destino mestiço entre as tílias do Rossio e a ilha do chocolate.
Olinda Beja
Olinda Beja nasceu em Guadalupe - São Tomé e Príncipe, a 12 de Fevereiro de 1946. Licenciou-se em Línguas e Literaturas Modernas na Universidade do Porto, sendo actualmente professora do ensino secundário. A sua obra tem incidido principalmente sobre temas africanos, com títulos como Bô Tendê (poesia), Leve, Leve (poesia), Quinze Dias de Regresso (romance), No país do Tchiloli (poesia) e Pingos de Chuva (ficção) em que a presença da sua Mãe África é profunda e plena de sentir...
A chuva cai. Os telhados estão molhados, Os pingos escorrem pelas vidraças. O céu está branco, O tempo está novo. A cidade lavada. A tarde entardece, Sem o ciciar das cigarras, Sem o jubilar dos pássaros, Sem o sol, sem o céu. Chove. A chuva chove molhada, No teto dos guarda-chuvas. Chove. A chuva chove ligeira, Nos nossos olhos e molha. O vento venta ventado, Nos vidros que se embalançam, Nas plantas que se desdobram. Chove nas praias desertas, Chove no mar que está cinza, Chove no asfalto negro, Chove nos corações. Chove em cada alma, Em cada refúgio chove; E quando me olhaste em mim, Com os olhos que me seguiam, Enquanto a chuva caía No meu coração chovia A chuva do teu olhar.
Enrodilhados neste disforme edredão de penas, sofre-se o conceito germânico de leito, ouvindo chegar um Junho humedecido, no Balcon envidraçado do quarto do Hotel Schöneberg. Desistimos da visita à sepultura de Marlene, num pequeno cemitério aqui próximo, que dizem bastante arborizado e apetecivelmente deserto. E ficámos a olhar a mulher turca de cabeça velada, com a filhita pela mão, vestida em tons berrantes. No passeio em frente, os grandes contentores da Rotes Kreuz, para donativos de roupas usadas, atestam a organizada caridade do povo alemão. Até a chuva parece aderir organizadamente a todas as formas estáticas ou animadas, com o seu antigo manto.
Berlim, 96
Inês Lourenço,Um Quarto com Cidades ao Fundo, V. N. Famalicão, Quasi Edições, 2000
Inês Lourenço acaba de editar mais um belo livro de poemas com um sugestivo título: Coisas Que Nunca, da &etc.
cortei a unha do dedo médio da mão direita bem curta e comecei a esfregar-lhe a racha enquanto ela sentada na cama ia pondo creme nos braços na cara e nos seios depois de tomar banho. então acendeu um cigarro «continua», e foi fumando e foi-se untando com creme. continuei a esfregar-lhe a racha. «queres uma maçã?» perguntei-lhe. «bom», disse, «tu vais comer uma?» mas foi a ela que eu comi… começou a rodar, depois colocou-se de lado, ia ficando cada vez mais húmida e abrindo- se como uma flor sob a chuva. depois virou-se de boca para baixo e o seu formosíssimo cu levantou-se para mim e eu meti a mão por baixo até alcançar de novo a racha. esticou um braço e apanhou-me a gaita, rodou e virou-se, montei em cima fundia-se a cara na mata de cabelo vermelho derramada em redor da sua cabeça e a minha gaita tesa entrou no milagre. mais tarde brincamos acerca do creme e do cigarro e da maçã. depois fui à rua e comprei frango e gambas e batatas fritas e bolinhos e puré e molho e salada de couve, e comemos, ela disse-me como lhe soube bem e eu disse-lhe como me soube bem e comemos o frango e as gambas e as batatas fritas e os bolinhos e o puré e o molho e até a salada de couve.
Charles Bukowski, 20 poemas (tradução de Anthero Monteiro)
Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia, E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça... Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso, E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro... O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar... Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça E sente-se chiar a água no fato de haver coro... A missa é um automóvel que passa Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste... Súbito vento sacode em esplendor maior A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe Com o som de rodas de automóvel... E apagam-se as luzes da igreja Na chuva que cessa...
Fernando Pessoa (excerto de “Chuva Oblíqua”, in Orpheu n.º 1, 1915)
O dia deu em chuvoso. A manhã, contudo, esteve bastante azul. O dia deu em chuvoso. Desde manhã eu estava um pouco triste. Antecipação! Tristeza? Coisa nenhuma? Não sei: já ao acordar estava triste. O dia deu em chuvoso. Bem sei, a penumbra da chuva é elegante. Bem sei: O sol oprime, por ser tão ordinário, um elegante. Bem sei: ser susceptível às mudanças de luz não é elegante. Mas quem disse ao sol ou aos outros que eu quero ser elegante? Dêem-me o céu azul e o sol visível. Névoa, chuvas, escuros — isso tenho eu em mim. Hoje quero só sossego. Até amaria o lar, desde que o não tivesse. Chego a ter sono de vontade de ter sossego. Não exageremos! Tenho efectivamente sono, sem explicação. O dia deu em chuvoso. Carinhos? Afectos? São memórias... É preciso ser-se criança para os ter... Minha madrugada perdida, meu céu azul verdadeiro! O dia deu em chuvoso.
Boca bonita da filha do caseiro, Polpa de fruta de um coração por comer... Quando foi isso? Não sei... No azul da manhã...
Havia ainda outro jardim o da minha vida exíguo é certo mas o do meu olhar são talvez dois pássaros que se amam um sobre o outro ou dois cães de pé é sempre a mesma inquietação
este delírio branco ou o rumor da chuva sobre flancos e barcos o inverno vai chegar sobre a palha ainda quente a mão uma doçura de abelha muito jovem
era o sopro distante das manhãs sobre o mar e eu disse sentindo os seus passos nos pátios do coração é o silêncio é por fim o silêncio vai desabar
A chuva fina molha a paisagem lá fora. O dia está cinzento e longo... Um longo dia! Tem-se a vaga impressão de que o dia demora... E a chuva fina continua, fina e fria, Continua a cair pela tarde, lá fora.
Da saleta fechada em que estamos os dois, Vê-se, pela vidraça, a paisagem cinzenta: A chuva fina continua, fina e lenta... E nós dois em silêncio, um silêncio que aumenta se um de nós vai falar e recua depois.
Dentro de nós existe uma tarde mais fria... Ah! Para quê falar? Como é suave, brando, O tormento de adivinhar — quem o faria? — As palavras que estão dentro de nós chorando...
Somos como os rosais que, sob a chuva fria, Estão lá fora no jardim se desfolhando.
Chove dentro de nós... Chove melancolia...
Ribeiro Couto
Foi poeta, contista, romancista, jornalista, diplomata e membro da Academia Brasileira. N. em Santos, no Brasil, em 1898 e f. em Paris em 1963.
Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-la Et tu marchais souriante Epanouie ravie ruisselante Sous la pluie Rappelle-toi Barbara Il pleuvait sans cesse sur Brest Et je t'ai croisee rue de Siam Tu souriais Et moi je souriais de meme Rappelle-toi Barbara Toi que je ne connaissais pas Toi qui ne me connaissais pas Rappelle-toi Rappelle-toi quand meme ce jour-la N'oublie pas Un homme sous un porche s'abritait Et il a crie ton nom Barbara Et tu as couru vers lui sous la pluie Ruisselante ravie epanouie Et tu t'es jetee dans ses bras Rappelle-toi cela Barbara Et ne m'en veux pas si je te tutoie Je dis tu a tous ceux que j'aime Meme si je ne les ai vus qu'une seule fois Je dis tu a tous ceux qui s'aiment Meme si je ne les connais pas Rappelle-toi Barbara N'oublie pas Cette pluie sage et heureuse Sur ton visage heureux Sur cette ville heureuse Cette pluie sur la mer Sur l'arsenal Sur le bateau d'Ouessant Oh Barbara Quelle connerie la guerre Qu'es-tu devenue maintenant Sous cette pluie de fer De feu d'acier de sang Et celui qui te serrait dans ses bras Amoureusement Est-il mort disparu ou bien encore vivant Oh Barbara Il pleut sans cesse sur Brest Comme il pleuvait avant Mais ce n'est plus pareil et tout est abime C'est une pluie de deuil terrible et desolee Ce n'est meme plus l'orage De fer d'acier de sang Tout simplement des nuages Qui crevent comme des chiens Des chiens qui disparaissent Au fil de l'eau sur Brest Et vont pourrir au loin Au loin tres loin de Brest Dont il ne reste rien.
Jacques Prévert
Remember Barbara It rained all day on Brest that day And you walked smiling Flushed enraptured streaming-wet In the rain Remember Barbara It rained all day on Brest that day And I ran into you in Siam Street You were smiling And I smiled too Remember Barbara You whom I didn't know You who didn't know me Remember Remember that day still Don't forget A man was taking cover on a porch And he cried your name Barbara And you ran to him in the rain Streaming-wet enraptured flushed And you threw yourself in his arms Remember that Barbara And don't be mad if I speak familiarly I speak familiarly to everyone I love Even if I've seen them only once I speak familiarly to all who are in love Even if I don't know them Remember Barbara Don't forget That good and happy rain On your happy face On that happy town That rain upon the sea Upon the arsenal Upon the Ushant boat Oh Barbara What shitstupidity the war Now what's become of you Under this iron rain Of fire and steel and blood And he who held you in his arms Amorously Is he dead and gone or still so much alive Oh Barbara It's rained all day on Brest today As it was raining before But it isn't the same anymore And everything is wrecked It's a rain of mourning terrible and desolate Nor is it still a storm Of iron and steel and blood But simply clouds That die like dogs Dogs that disappear In the downpour drowning Brest And float away to rot A long way off A long long way from Brest Of which there's nothing left.
Tradução para inglês por Lawrence Ferlinghetti
Lembra-te Bárbara Chovia em Brest sem cessar naquele dia Caminhavas à chuva sorridente radiosa encantadora deslumbrante Lembra-te Bárbara chovia em Brest sem cessar e eu passei por ti na Rua do Sião. Sorrias e eu sorria Lembra-te Bárbara tu a quem não conhecia tu que não me conhecias Lembra-te Lembra-te mesmo assim daquele dia Não te esqueças Sob um pórtico abrigava-se um homem que gritou o teu nome Bárbara Correste para ele à chuva deslumbrante encantadora radiosa lançaste-te nos seus braços Lembra-te Bárbara E não me queiras mal se te trato por tu trato assim todos os que amo mesmo se os vi só uma vez trato assim todos os que se amam mesmo até se os não conheço Lembra-te Bárbara Não te esqueças essa chuva sábia e feliz nesse teu rosto feliz nessa cidade feliz essa chuva sobre o mar sobre o arsenal sobre o barco para Ouessant Ó Bárbara que estupidez é a guerra o que é feito de ti agora sob esta chuva de ferro de fogo de aço de sangue e daquele que te apertava nos braços amorosamente Morreu desapareceu está vivo ainda Ó Bárbara Chove em Brest sem cessar como chovia então mas já nada é o mesmo e tudo se estragou É uma chuva de luto de terrível desalento Já não é sequer o temporal de ferro de aço de sangue não passa agora de nuvens que rebentam como cães os cães que desaparecem nessas torrentes de Brest e apodrecerão lá longe longe bem longe de Brest onde já não resta nada.
Tradução para português por Anthero Monteiro
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Brest era um importante porto da Bretanha (França) que foi bombardeado pelos Aliados para neutralizar as defesas alemãs e possibilitar o desembarque nas praias francesas em Junho de 1944.
A chuva chove mansamente... como um sono Que tranquilize, pacifique, resserene... A chuva chove mansamente... Que abandono! A chuva é a música de um poema de Verlaine... E vem-me o sonho de uma véspera solene, Em certo paço, já sem data e já sem dono... Véspera triste como a noite, que envenene.
... Num velho paço, muito longe, em terra estranha, Com muita névoa pelos ombros da montanha... Paço de imensos corredores espectrais, Onde murmurem, velhos órgãos, árias mortas, Enquanto o vento, estrepitando pelas portas, Revira in-fólios, cancioneiros e missais...
Cai chuva. É noite. Uma pequena brisa, Substitui o calor. P'ra ser feliz tanta coisa é precisa. Este luzir é melhor. O que é a vida? O espaço é alguém pra mim. Sonhando sou eu só. A luzir, em quem não tem fim E, sem querer, tem dó. Extensa, leve, inútil passageira, Ao roçar por mim traz Uma ilusão de sonho, em cuja esteira A minha vida jaz. Barco indelével pelo espaço da alma, Luz da candeia além Da eterna ausência da ansiada calma, Final do inútil bem. Que, se quer, e, se veio, se desconhece Que, se for, seria O tédio de o haver... E a chuva cresce Na noite agora fria
A casa está vazia. Ao cimo da escada apareces às vezes com as cores do inverno, e és um vulto, o sétimo selo sobre a minha palidez. Não falas, não te moves, e no entanto a minha vida estremece, assaltada pelas tuas máquinas profundas. O pranto cresce nos campos ao abandono. Os meus dedos fecham os olhos dos guerreiros mortos. Chove, chove sempre que os encontro nos desfiladeiros do norte, hirtos, entregues à sua sorte, como este lugar desabitado cujas lâmpadas se apagaram, esta casa vazia onde te deitas para sempre, já tão longe das hortênsias.
José Agostinho Baptista, Agora e na Hora da Nossa Morte
Estavas sentado e havia uma paisagem agreste nos teus olhos: as nuvens a prometerem chuva, os espinheiros agitados com a erosão das dunas, um mar picado, capaz de todos os naufrágios.
O teu silêncio fez estremecer subitamente a casa — era a força do vento contra o corpo do navio; uma miragem fatal da tempestade; e o medo da tragédia; a ameaça surda de um trovão que resgatasse a ira dos deuses com o mundo. Quando te levantaste,
disseste qualquer coisa muito breve que me feriu de morte como a lâmina de um punhal acabado de comprar. (Se trovejasse, podia ser um raio a fracturar a falésia no espelho dos meus olhos.) Hoje, porém, já não sei que palavras foram essas — de um temporal assim recordam-se sobretudo os despojos que as ondas espalham de madrugada pelas praias.
Maria do Rosário Pedreira, O Canto do Vento nos Ciprestes
DEUS está no seu palácio de cristal. Quero dizer que chove, Platero. Chove. E as últimas flores, que o Outono deixou teimosamente presas nos ramos exangues, carregam-se de diamantes. Em cada diamante, um céu, um palácio de cristal, um Deus. Olha esta rosa; tem dentro outra rosa de água; e ao sacudi-la, vês?, cai-lhe a nova flor brilhante, como alma sua, e ela fica murcha e triste, como a minha. A água deve ser tão alegre como o sol. Se não, olha como correm felizes, sob ela, as crianças, fortes e coradas, com as pernas nuas. Vê como os pardais entram, num alvoroçado bando súbito, na hera — na escola, como diz Darbón, teu médico. Chove. Hoje não vamos para o campo. É dia de contemplações. Olhem como escorrem as goteiras do telhado. Olha como se lavam as folhas verdes, como o barquito das crianças, ontem parado entre a erva, voltou a navegar na valeta. Olha agora, neste sol instantâneo e débil, como é belo o arco-íris que sai da igreja e morre, num vago vislumbre, a nosso lado!
Juan Ramón Jiménez, Platero e Eu
Poeta espanhol, n. em 1881, f. em 1958. Prémio Nobel (1956)
Nos píncaros do Olimpo as nuvens pairam como clara batida, fofa e crespa. O Olimpo é um monte, e as nuvens, água que as baixas temperaturas condensaram em estrelados cristais. Ali, atrás das nuvens, se instalaram os deuses, em seus tronos marchetados (pois se os grandes da Terra tinham tronos corn mais razão os deuses os teriam). Ali, atrás das nuvens, planearam o meu futuro, sem saberem que as nuvens eram água.
Eram, de facto, água, e como água caíram sobre a Terra. Primeiro em fios breves, voluptuosos como chuveiro tépido nas pálpebras; depois em fios grossos, em baraços, em cordas, em colunas, cataratas do céu que o proprio céu ruíram em bátegas cerradas. Na precipitação das catadupas de água envolveram-se os deuses na enxurrada, deuses e tronos, e corn eles também o meu futuro.
Mas isso que importa,! se estou aqui abrigado nesta porta a ouvir na chuva que cai do céu uma melodia de silêncio que ninguém ouve senão eu?
Chove...
Mas é do destino de quem ama ouvir um violino até na lama.
José Gomes Ferreira, Poeta Militante, 1.º Vol.
A chuva recomeçou. Lembrei-me, assim, de prosseguir o tema já iniciado neste blogue: CHOVE... Num país com uma razoável pluviosidade, não faltarão decerto bons poemas. Creio que a nosssa literatura é nesse assunto bastante copiosa. E trata-se afinal de um tema a que não consigo furtar-me. Chova, por isso, poesia.
estávamos a grelhar o anjinho cupido e o anjinho cupido grelhado é como um franguinho encolhido sem muita diferença resolvemos comer o amor porque a fome era tanta e o amor um desperdício
as flechinhas, com as quais o anjinho cupido se preocupava tanto, serviram para fazer o lume, arderam bem e com facilidade. íamos meter as flechinhas no cu para as mandar às urtigas e vingarmo-nos de algum modo, mas o lume era essencial e a fome grande e o anjinho cupido tão tenrinho, nós queríamos mesmo era comer
de barriga cheia sentimos o coração mirrar, mas nada que não pudéssemos esperar. foi até engraçado estarmos de papo para o ar, o sol quentinho, uma brisa fresca a vir do norte, um sossego dos bons, e sentir no peito um ratinho a emagrecer como se tivesse feito exercício e ganho juízo. comer o amor dá saúde, pensámos, e a vida de ali em diante tem sido só graça
a mim, a barriga do cupido soube-me bem e curou-me a tristeza a mim, os braços do cupido souberam-me bem e curaram-me a tristeza a mim, o rabinho do cupido soube-me bem e curou-me a tristeza curado da tristeza, compreendo agora, tudo me sabe bem
ela sentava-se ao balcão num banco alto eu não a via mas via os seus estratagemas e sentia no ar um estranho sobressalto
era sempre à quarta-feira aquele assédio a puta fixava o olhar no outro lado do balcão que bem se adivinhava naquela feição da vítima de olhos presos e sem remédio
devia morrer-se de outra maneira era um poema que nos ouvia ler a malvada mas o silêncio era ferido por uma funesta gargalhada e era ela a rir-se de nós e do josé gomes ferreira
e ela continuava naqueles modos a seduzi-lo servia-se sem pagar dos tremoços e da sangria batia também palmas no fim de cada poesia e lançava o seu hálito de fumo a tudo aquilo
e ele o carlos mal saía do balcão continuava preso àquele olhar satânico dizia umas lérias pra afugentar o pânico mas sentia-lhe as garras aduncas no pulmão
bem queria mandá-la pró raio que a parta mas aquele olhar aquele bafo aqueles gadanhos aquela presença invisível tinha poderes tamanhos que ele só sabia respirá-la a cada quarta
até que no meio dos versos debaixo das arcadas à meia-noite da última quarta-feira ele sentiu que aquela quarta era mesmo a derradeira e a puta confirmou-o com quatro gargalhadas
decidira a rameira aquela galdéria sem um pingo de vergonha na cara que não tinha aquele ser suspeito que o seu bafo letal produziria lentamente efeito um mortífero efeito no imediato domingo
deixou-lhe em cima do balcão um passaporte que não permite escusa nem permuta e saiu impante e irresistível essa puta cujo nome já sabem que é morte
dos versos a marafona agora não se importa e o carlos seduzido por aquela miragem no domingo partiu para a indeclinável viagem e agora quem aos poemas e a nós abrirá a porta?
não dos teus olhos vívidos libertos modelares no espelho destes meus que eu troco pelos olhos que há nos céus e luzem na amplidão dos meus desertos
da rotina do amor livrai-me senhor
não dessa boca túmida faminta não do veneno bom da tua língua que engana a minha sede a minha míngua que a mim só ama quem sempre me minta
das verdades do amor livrai-me senhor
não dessa voz que tanto me maltrata como a voz das sirenes fez a ulisses como se a minha rouquidão punisses com argêntea e suavíssima chibata
das delícias do amor livrai-me senhor
não dessa fronte limpa que deslumbra e beijo grato até por existires não dessa aura não desse arco-íris do qual desfruto ao menos a penumbra
dos acenos do amor livrai-me senhor
mas não das tuas mãos frescas purinhas que me estrangulam saborosamente que estraçalham meu coração doente só com o gesto de tocar as minhas
dessa palavra amor livrai-me senhor
porque de amor de amor eu não preciso enfim nem dos seus desencantos que hão de vir do que eu preciso mesmo é de sentir agora que te tenho ao pé de mim
- - mãe. por dentro da mãe o filho habita o mundo, por fora um sorriso alto, caminhos de sangue. e eu penso que o nada pode ser outra coisa. esse azul coagulado no trono de uma reticência etérea, que se debruça por onde o leite da linguagem enche um copo. pelas aves envio o silêncio em pedra. onde os lugares ardem no seu movimento impossível. construo a morte que espreita pela própria agonia e flores, as doces flores que se abrem até ao centro da estufa do seu umbigo. seu sonho delicado em círculo, mãe, consagrando a fala lírica que se funde em sílabas novas. sem direcções impressas. e eu penso que o nada pode ser outra coisa. e eu dei-te nadas no espírito de outra coisa.
Este é um blogue temático, visando, sobretudo, a divulgação da Poesia, dos Poetas e dos eventos relacionados, a promoção da leitura, dos livros e dos autores de qualidade. O autor considera, pela sua formação intelectual, estar a prestar a todos um serviço e declara não perseguir quaisquer objectivos económicos em seu próprio proveito nem pretender lesar autores, editores ou livreiros. A transcrição de textos para esta Praça respeitará rigorosamente os originais, dando-se, sempre que possível, a indicação detalhada da sua proveniência. As ilustrações serão, de preferência, do autor, indicando-se também a sua proveniência, quando assim não acontecer.
Se alguém, pessoa ou entidade, se sentir, de qualquer forma, lesado com a eventual e involuntária má utilização de qualquer texto ou imagem neste blogue, agradece-se o contacto, visando a rápida rectificação da situação.
Autor de vários livros de poesia.
Uma vida a divulgar a poesia e os poetas.
Coordenador de vários eventos literários: Quartas Mal-Ditas (Clube Literário do Porto), Onda Poética (Espinho), Quarto Crescente (S. Paio de Oleiros).
Participou em muitos outros, como nas Noites do Pinguim, e colabora, há cerca de 10 anos, nas Quartas de Poesia do Púcaro's Bar, também no Porto.
Poesia partout, everywhere. Sempre.
