A tarde lenta cai. E cai também
Uma melancolia venenosa,
Meu Deus! que se não sabe de onde vem...
E vem como uma sombra vagarosa
Que chovesse dum céu crepuscular...
Vem subindo da terra dolorosa
Como um grande dilúvio de pesar,
Como um olhar de dor silenciosa
Que tentasse subir para as estrelas
E ficasse disperso pelo ar...
E vem do fundo de alma... Perscrutasse
A gente o coração pr'a sentir bem
Que é lá no fundo de alma que a dor nasce
E é de lá sobretudo que ela vem...
De lá! De lá do fundo! Bem do fundo
De nós mesmos... E, lenta, vem subindo
Aos olhos que a reflectem, reflectindo
Na nossa dor a dor de todo o mundo!
Dolorosamente
A tarde exausta morre de cansaço
E parece que sofre a natureza...
Anda uma luz de cinza pelo espaço
E lentamente
Envolve as coisas todas de tristeza...
E a tarde cai nos olhos e entristece-os...
E toda a melancolia,
De lá do fundo de alma aonde está,
Vem-nos subindo aos olhos e escurece-os...
Os olhos escurecem e dir-se-ia
Que é de lá
Que a tristeza das coisas irradia...
A tristeza das coisas... Afinal,
Ó tristeza das coisas, tu existes
Dentro de nós, em nossas almas tristes
Como um eco da dor universal!
Ó silêncio das coisas, é ouvindo
O próprio coração que te escutamos!
E as lágrimas das coisas vão caindo
... E somos nós que as choramos!
Sim, nós!... Quem sofre e chora, somos nós!
Um choro de cobardes e vencidos,
Nessa hora de sombra em que, transidos,
Olhamos em redor... e estamos sós!
Sós! Todos sós! Ó almas solitárias,
Vede a tristeza da tarde!
É vendo-a que a noss'alma desolada
Se sente mais sozinha, abandonada,
E o nosso coração é mais cobarde...
É vendo a claridade agonizar,
Como um olhar voluptuoso e triste,
Que sentimos subir-nos surdamente
Aos olhos o desejo de chorar
Baixinho, docemente,
Sobre o peito de alguém... que não existe!
E, quando sobre o mar
Cai a noite do céu pesadamente,
A gente, sem querer... põe-se a chorar!
Manuel Laranjeira, Commigo (Versos d'um Solitário),
Uma melancolia venenosa,
Meu Deus! que se não sabe de onde vem...
E vem como uma sombra vagarosa
Que chovesse dum céu crepuscular...
Vem subindo da terra dolorosa
Como um grande dilúvio de pesar,
Como um olhar de dor silenciosa
Que tentasse subir para as estrelas
E ficasse disperso pelo ar...
E vem do fundo de alma... Perscrutasse
A gente o coração pr'a sentir bem
Que é lá no fundo de alma que a dor nasce
E é de lá sobretudo que ela vem...
De lá! De lá do fundo! Bem do fundo
De nós mesmos... E, lenta, vem subindo
Aos olhos que a reflectem, reflectindo
Na nossa dor a dor de todo o mundo!
Dolorosamente
A tarde exausta morre de cansaço
E parece que sofre a natureza...
Anda uma luz de cinza pelo espaço
E lentamente
Envolve as coisas todas de tristeza...
E a tarde cai nos olhos e entristece-os...
E toda a melancolia,
De lá do fundo de alma aonde está,
Vem-nos subindo aos olhos e escurece-os...
Os olhos escurecem e dir-se-ia
Que é de lá
Que a tristeza das coisas irradia...
A tristeza das coisas... Afinal,
Ó tristeza das coisas, tu existes
Dentro de nós, em nossas almas tristes
Como um eco da dor universal!
Ó silêncio das coisas, é ouvindo
O próprio coração que te escutamos!
E as lágrimas das coisas vão caindo
... E somos nós que as choramos!
Sim, nós!... Quem sofre e chora, somos nós!
Um choro de cobardes e vencidos,
Nessa hora de sombra em que, transidos,
Olhamos em redor... e estamos sós!
Sós! Todos sós! Ó almas solitárias,
Vede a tristeza da tarde!
É vendo-a que a noss'alma desolada
Se sente mais sozinha, abandonada,
E o nosso coração é mais cobarde...
É vendo a claridade agonizar,
Como um olhar voluptuoso e triste,
Que sentimos subir-nos surdamente
Aos olhos o desejo de chorar
Baixinho, docemente,
Sobre o peito de alguém... que não existe!
E, quando sobre o mar
Cai a noite do céu pesadamente,
A gente, sem querer... põe-se a chorar!
Manuel Laranjeira, Commigo (Versos d'um Solitário),
Porto, Flávio Laranjeira, 1923, 2.ª ed.
Nasceu na Vergada, concelho de Santa Maria da Feira, em 1877. Médico-doente, escreveu: A Doença da Santidade, Diário Íntimo, Comigo e várias peças de teatro, em que se revela o mais importante dramaturgo português do naturalismo realista. Pouco depois da publicação deste último livro e já incapaz de escrever, suicida-se, a 22 de Fevereiro de 1912, na sua casa da rua 19, em Espinho, onde vivia há vários anos (ver foto A.M.). Tinha 34 anos. Sobre ele e a sua obra escreveu Anthero Monteiro o ensaio O Misticismo Laico de Manuel Laranjeira, Lisboa, Roma Editora, 2006.
